Er lebt nicht mehr. Immer hat er mich an meinen Vater erinnert. Nicht mal so sehr das Aussehen. Sie waren fast gleich alt. Ihre Jugend war der Krieg. Und sie sangen die selben Lieder. Peter Alexander sang vor, mein Vater nach. Dabei tauschte er die Namen aus, so dass ich lange dachte, das Lied sei für mich geschreiben.
Für mich war er Wien, für mich war er Österreich. Immer so ein bißchen unernst, leichter als die anderen deutschsprachigen Völkchen. Und dabei melancholisch.
